Лунный шар в синяках, потеках, до земли в небесах просел. Черный выглядит много четче от того, что белый так бел…
Поиграем в ночи Самайна? Он – любитель голодных игр. Под безумную песнь шамана стонет в бешенстве старый тигр, звезды падают вниз метелью, проникая сквозь кожу внутрь, оставляя следы на теле. Через миг уже не вернуть изначального равновесия – выцветает от боли шелк, рассыпается мелкой взвесью, расползается, как ожог. Души плещутся и бушуют, полыхают зарей во тьме.
Но стихают.
Затем бесшумно проливают лучи на нефть, чтоб возникнуть чернильной тенью, отражая молочный свет. Это - игры прикосновений.
Выживающих точно нет.
Так, в слиянии, рождается серый, и оттенки его, как сталь. Проиграет здесь каждый первый. В ночь Самайна кого же жаль?
В ночь Самайна
© Copyright: Шерил Фэнн, 2015
Свидетельство о публикации №115102210142
Свидетельство о публикации №115102210142
Рецензии