Может быть я всего лишь накручен осенью.
Но небо ночи одной сплошной червоточиной,
Когда в моем стойком "люблю" корень - "Ю",(you)
А в твоем все морфемы под корень сточены.
Завернуть б мысль в стих как сырую в ролл,
Но ползет строка хуже, чем нижний гной.
Ведь в квартире торчит угнетающий частокол
Из вещиц хоть чуть-чуть знакомых с тобой.
Я разбит и гожусь для отборного натюрморта.
По дремучим сусекам отрады упрямо ищу.
Не найти,пожалуй, у грусти ядреней сорта,
Чем любить ту, в ком сам опрокинул свечу.
Может быть я всего лишь накручен осенью
© Copyright: Уинстон Синатра, 2015
Свидетельство о публикации №115102109385
Свидетельство о публикации №115102109385
Рецензии