Иду по улице родной
и ничего не узнаю,
как долог,долог путь домой
бывает,что всю жизнь свою
и столько лет пропало зря,
а память будоражит сон-
на небе нежная заря
и с детства памятный мне клён...
А листья падают с ветвей
и каждый лист-прожитый год
вдали от улицы моей,
где прошлое моё живёт
и прожитого тяжкий плен
всё замедляет мне шаги
и шепчет листьев павший тлен
о тех,кто были дорогИ...
О тех,кто жил здесь и любил
меня,когда была весна,
кого почти уже забыл
в разлучные я времена.
Вступаю молча на порог,
сквозь слёзы с ужасом смотрю,
а дом давно уж кто-то сжёг
и я потерею горю...
Иду по улице родной
шурша по листьям павших лет,
я слишком долго шел домой,
домой,которого уж нет...
Иду по улице родной...
© Copyright: Владимир Миронов 7, 2015
Свидетельство о публикации №115102109149
Свидетельство о публикации №115102109149
Рецензии