На землях обезьян

Что бытие? Игра воображения?
Похмельный сон богов?
Полёт на бреющем, снижение,
иллюзия шагов?
Твоих в далёких миражах,
где строишь
тень замка из песчаных плит.
Вон кровли медные дрожат
на нитках зноя,
и шпиль горит
на ярком солнце -
игла - в глаза.
Чем выше - не весомей, тоньше.
Лоза.
На древе - листья, ягод гроздья,
за полем - лес.
Крик сов вдали, а близко - звёзды
дождём с небес.
Неосязаемая тщета -
во сне - изъян.
Ты вроде жив и дышишь где-то
на землях обезьян.
Твой мозг - густая сеть извилин?
Не то, не то!
Лианы в параллельных линиях,
где ток
из слов, игры иллюзий,
других причин.
Твой разум - семечко в арбузе,
а, может, шар в глубокой лузе
среди личин.
Личин, личинок, козырей,
из шляпы карт.
А кто сдавал в такой игре?
Декарт?
Сократ, Ньютон, другой маньяк
придуманный не зря?
Но главный Бог, он не дурак
на землях обезьян...
Мне душно, рву свой воротник.
Реалий воздух кислый.
Но в разум, словно вбили штык,
что воздух - тоже мысли,
что Бог недавно вышел весь.
И, что есть жизнь моя?
Она - иллюзий странных смесь
для склейки бытия,
для миражей в лианах снов,
где солнце - лишь изъян
в глазах полярных белых сов
планеты обезьян.