Баловство

Я устал уставать... Так противно стучаться
в приоткрытые двери своих тридцати.
Ну пускай - сорока. Я не стану кривляться
из-за нескольких лет, что забылись в пути.
Сорок три?.. Ну и что? В элементах кокетства
и заблудшим находится место на час.
Для мужчины полтинник - лишь повод для детства,
что укрылось в заскоках любого из нас.
Эта жизнь не смешна без обыденной грусти,
где прошедшим даются огни и мечи.
А взросление... Так, суеты захолустье,
что находит в попутчицах дым из причин.
И ведь вера в любовь и сырые надежды
так легко позволяют мужчине уйти
из возможного счастья без слез и одежды,
напевая по детству знакомый мотив.
И кристаллы достоинств, замеченных ночью,
засверкают на женской волшебной груди,
намекая, что та, о которой хлопочешь,
все равно разместилась на шаг впереди.
Исковерканный текст и нетронутый виски...
Что ещё напоследок мне ветру отдать
за возможность побыть неоправданно близким
к удивительной той, что смогла опознать?..
И принять. И влюбить. И навеки остаться
с этим смехом, рождённым иронией слез...
Я из детства. Мне снова каких-то двенадцать...
И я снова в надеждах вселенной пророс...