эх, осень...

решил про осень написать
и очень разочаровался,
как я ни пыжился,старался-
лишь попусту марал тетрадь

хотел увидеть волшебство
я Пушкином поры воспетой...
возможно осенью лишь этой
назло как нету ничего

в его наверно времена
была другая осень вовсе,
как всё другое,впрочем,после
совсем испортилась она

да,Пушкин знал о чём творить-
багрянец пней,лесов убранство...
ну а сейчас?одно засранство
про слякоть что ли сочинять?

да хоть про слякоть-лишний штрих,
чем впрочем осень знаменита,
чем,кроме солнца дефицита?
и дождь и листья сунул в стих,

и птиц,деревьев голых ветки,
до кучи лужи взял приплёл...
искал и больше не нашёл
чем краски осени так редки

что в ней вообще такого есть,
где вся помпезность,где масштабы,
чтоб смог я дотянуть хотя бы
до трёх четверостиший лесть

а льстить то нечему увы...
дождь,листья,ветки-три предмета,
нет пищи для пера поэта...
пришлось всё взять из головы

разбавил свой рассказ про осень
я описанием друзей,
о жизни рассказал своей,
что никотин нам смертоносен

что жить без денег не серьёзно,
про сказки сербов,братьев Гримм,
про водку,пулемёт Максим...
и по обьёму вышло сносно

так и не смог,увы,понять
чем все поэты восхищались...
ах осень,осень-вот кривлялись!
что осень?не о чем писать...

:-)