Я иду на голос русской песни

Полынок, нечастая рябинка
На шляху. Берёзовый колок.
И опять несёт меня тропинка
К пастухам, на дальний костерок.

Как живёте? Спорится ль работа?
Шея ли не гнётся от забот?
Отвечают, вроде с неохотой:
«Некогда трепаться, дело ждёт...»

И читаешь в их глазах презренье,
Вроде предающийся гульбе –
Ну какой же прок от откровенья,
Что слетело невзначай к тебе?

–

Летний день ромашковый неяркий,
В листьях ив – такой солнцеворот!
За Десною не поют доярки,
А ведь пели – от каких щедрот?

Где найти мне снова это поле,
Чудо среднерусской полосы?
Чтобы песню с чистой нотой боли
Услыхать среди простой красы.

Я от песни той душою грелся,
Слово пил, как росы соловей, –
Слово, что пропущено сквозь сердце,
Нежностью согретое твоей.

Ухожу тропой неясной снова,
В летний зной иду, в дождях косых.
И идёт во мне работа Слова,
День и ночь идёт без выходных.

Не слыву ни гордым, ни спесивым.
Сколько ж я прошёл, порой не сыт,
Чтобы рассказать, как вы красивы –
Люди, на которых мир стоит.

Пел, гремел во мне весь мир огромный,
Чтоб постигла чуткая душа,
Как щедры вы щедростью негромкой,
Без зазывной спеси торгаша.

Молчаливы и порою хмуры...
Но когда устанет от забот –
Мой народ, не спьяну и не сдуру,
Песни сокровенные поёт.

Снова, словно дорогие перстни, –
Песни на скрещенье ста дорог.
Я иду на голос русской песни,
Как на дальний в поле костерок.