Серый мир, плотный мир:
Тырк, пырк, зырк.
Но ты, как радугу мыльный пузырь
Несешь на себе. Ты идешь в цирк.
А там Она, в изломах света,
В изломах тела. Она.
Вися на грани позвонка. Она.
Запястья – лепестки цветка. Она.
Броском в струну протянута рука. Она.
Волна из снов, текуча и легка. Она.
А ты… живешь, как во снах, в мутных днях.
С ленцой поднимаясь с кровати.
И тратя себя в бестолковых бросках.
Бездумно, бессветно, безмысленно тратя…
Она замирает, на острой вершине глиссе,
Вонзаясь в сердце, как нож.
И в этот момент - такой непохожий на все -
Ты чувствуешь, что живешь.
На грани позвонка
© Copyright: Катерина Костенко, 2015
Свидетельство о публикации №115102105659
Свидетельство о публикации №115102105659
Рецензии