Порода

Порода…

Породу вывели свирепейших собак,
Чтоб тявкали, когда слоны гуляют -
За косточку, да мисочку. В том – смак!
Лишь псы того совсем не понимают.

Их роль – клыки оскалить, да рычать.
Им место дали – жить у подворотни.
В хозяйский дом – не велено пускать.
Их крест – терпеть на побегушках сводни.

Прибалтика довольна местом сим.
Пусть, даже хуже жить настало люду…
Судьбу продали и в свой край за сим –
Впустили грязь - заморского иуду.

А для него прибалт, как тот же негр
И нужен только в хоре на подпевках.
Берёт, что хочет. (Сланцы добрых недр)
Судьба – за пятачок в продажных девках…

А были то – «элитой номер раз»
В противном им, разваленном Союзе.
Сейчас – ботики Сэму чистят. Класс!
И, лижут зад, чтоб не слететь на юзе.

Но – при понтах, как «чижик» при кодле.
За свой базар коврижки получают,
Сидят на евроштатовской игле,
В хозяевах своих души не чают.

Пусть верный пёс, но всё равно он – пёс.
Чуть-чуть оглохнет – выбросят в помойку.
Ползти на пузе будет, тыкать нос.
Так – подадим, хоть и ведёт «на двойку».
21.10.2015