Мы молча по своим углам:
Ты - у окошка в тёплом пледе.
А я на улице, где хлам
Лежит как память о победе.
Не праздник нынче, а уход.
Уход от собственных сомнений.
Ты - кофту задом наперёд,
Я - жду конца всех представлений.
Наш треугольник стал чертой -
Перешагнешь и сразу сгинешь.
Ты говоришь, что я не твой,
Звонишь себе, гудок и ... финиш.
финиш
© Copyright: Михаил Плисюк, 2015
Свидетельство о публикации №115102103822
Свидетельство о публикации №115102103822
Рецензии