Письма к женщине

Письма   к   женщине.

Пушинки   снега   в   вальсе   открутились…
Ей   опустились   на   бобровый   воротник.
Патриархальны   судьбы,  лучше   не   сложились.
В   морях   скитаюсь,  как  уставший   Бриг.

Надежда,  вся   моя   команда…
Спутница,  не  воплощенная   мечта.
На   суше   я   вдыхаю   воздух   жадно…
Да   близко   подбираются   года.


 Не   был   водой   соленой   очарован…
Не   вижу   в   людях   светлое,  добро.
К   ним   неиспытывал   доверья…
И  поменял   бы  всех,   на   серебро.

Мне  б   в   маркитантку    глупую   влюбиться…
Что  б   в  первом   же   бою,  её   слетела   голова.
С   такою   жизнью,   надо   бы   проститься…
Что  б  я   подох , от   абордажного   клинка.

Оборван   такелаж   наполовину…
Хода   парусник   не  даст   и   в   фордевинд.
В   погребах   ни   ядер,  ни   картечи…
Так,   где  же  капитаны,   Дрейк  и  Флинт.

Судьбу   мою   не   мог   пристроить   боцман…
В   жизни   он   ни   как   не   джентльмен.
И   штурманов   таких   уж   нет   как  Билли  Бонза…
Приказ   не   даст   поставить   якорь  на  понэр.

Сокровища  на   берегу,  блатняк,   зацапал…
У   власти   нынешней   от   жизни   все   ключи.
И   всем   бы   вам   заплакать…
Но  я   еще   в  бою,   точу   булатные   ножи.

От   бренди  так   совсем   не   сатанею…
От   водки,  не   смыкаются   глаза.
О   хорошей   жизни   не  жалею…
Не   развлекаю,  ни   кого  и   ни  когда.