Мы были молоды,
Разбрасывали камни;
Никто не думал,
Что придётся собирать.
Иду по городу,
Мне показалось странным,
Что плачет у подъезда
Мать.
- И что за горе?
Спрашиваю стоя,
Мол, что стряслось,
И почему одна?
Мне без укора,
Тихо отвечает:
- Сын выгнал,
Говорит, вредна.
Она не знала,
Что её кровинка,
Когда-то вырастет
И скажет так, в глаза...
Когда-то, где-то
Не заметила соринку...,
Сейчас оттуда
Капает слеза.
Мы жили
И разбрасывали камни,
Теперь их собираем
И порой...,
Вот вспоминаем
Этот термин давний...
А камень, что ты бросил...,
Мог быть твой.
***
© Copyright: Петр Севостьянов, 2015
Свидетельство о публикации №115102102309
Свидетельство о публикации №115102102309
Рецензии