Посвящение Свете Бекасовой

Вспышка из тьмы,
Бледнеет пробор
В разрезе склонённой головы.
Далее века движение кроткое,
Но краткость на этом и кончается,
Утопая в потоке идей нескончаемом.
Расфокус, виднеется лицо
на котором проступает Улыбка
и как-то зыбко,
Как-то само по себе,
Это лицо манит к себе,
Располагает к общению и
Увещеваниям о том,
Что всё-таки бывают идеальные люди.
Знаете, вот прямо в ней такая мягкость,
Как подушечки у кошки
Как тапочки из икеи, как перина,
Да такая она, наша Света, наша Бека!
По ней не скажешь,
Четверть века ли она прожила,
Или молодая мама с десятком внуков,
Она без стука входит в твою жизнь,
А ты думаешь, что же ей предложить?
Любовь? Заботу? Дружбу или профессиональный рост?
Медленно задирается мой нос
И я часами могу рассказывать ей
Про основы монтажа, потом
Наподобие ежа убираю иголки
И обмениваюсь с ней остротами менее колкими.
Как заколки она надевает мои слова и
Слушает с таким интересом,
Как будто она — святоша, а я — пастырь и читаю мессу,
Как будто она смотрит пьесу,
Что поставили для нее одной.
Ох, Светик, Светик...
Зелёный чай подходит к концу,
Теплота направляется от груди к лицу,
как же повезло такому глупцу, как я,
Встретить в каменному лесу такого мудрого зверя
Антилопу ритма, глубинную лань
И куда ни глянь,
Над всем простилается её тонкая рука,
Которая мягко вьёт нити нашей жизни.
Откуда столько прыти
И желание делать добро?
Наверное, даже её окно,
В этом сером мире,
Всегда лучами солнца оплетено,
Словно волокно из другого мира.
И если вы застряли, что вы здесь забыли,
Вам повезло найти такого кумира,
Оказавшись в центре эмоционального пира,
Что называется “жизнь Светы”
Действительно, я Свято верю в это.
Света — яркий цветок в тёмной одежде
И лишь невежда слеп,
Обращая внимание на то, кто как одет,
И я сделал бы её лица слепок,
Сваял бы скульптуру,
Но я предпочитаю лишь
Бумажную мануфактуру,
Лишь письмена, лишь слова,
Что будут парить над её образом,
Лишь туманным обозом,
Ресницей, глазом не заметные...