Светлый воин тьмы

я вообще-то
пишу стихи, знаете?
и стихии, что меня поглощают,
достойны оды.

а тут ещё и годы, опыт,
топот копыт смерти,
что нас догоняет.

взросление, конечно, меняет…

и ценность его,
понимает лишь тот,
кто не живёт без забот
а делает на теле
ошибок зарубки,
закатывая рукава
метафизической куртки.

в нашей жизни
многое делается от скуки,
и эти муки бывают невыносимы

и тогда мы натягиваем
супергеройские лосины
и как ищейки,
как псины берём след.

ищем слепок, ищем тех, кто слеп,
чтобы помочь,
провести через шоссе Василия Ночь,
на улицу Ивана День.

а бывает лень,
она как скука, только наоборот.
в горле сухо,
а ты руки не поднимешь
чтобы даже испить воды,
чтобы чем-то важным заняться
или хотя бы разменяться на быт.

в последнее время,
я много думаю про эти слова,
слово на букву С — голова,
на букву Т — тело,
это слово также важно для дела.

симбиоз, инь — янь,
трезвая пьянь,
обаятельная дрянь,
которой все и всё прощают:
поят, подкармливают, угощают.

кто выбирает только свет,
безусловно, в респекте,
но в этой одногранной секте,
очень приторно и светло,
как в модном лофте без картин
или в ряде витрин
без вещей и манекенов.

и в этой светлой пене
я на измене,
всегда ищу подвох
и всегда его нахожу —
эту маленькую тёмную вшу.

так что не надо вешать
мне на уши лапшу,
про душу и ушу,
этот сладкий мусс
как альбиноса ус
чёрно-белых красок.

и в этот раз
я буду краток,
сейчас же свожу
моей мысли мосты.

не знаю, как ты,
но я выбрался
из этой кутерьмы
как светлый воин тьмы.