Через линзы

День - короткий сон до стона. Череда их - нитка будней.
В рыжих пятнах ржавчин кроны. Близок час последний судный
для осенних предпочтений самогона или водки.
Парк дешёвых развлечений, где детишки режут глотки
от восторга диким криком... Не по мне.
Есть ли истина в вине?
Может быть.
Чтоб висеть на подоконнике, тихо выть
на ветер южный?
Но песок в стеклянных колбах
по спиралям и окружностям
ищет выход, горловину
из меня, да в лоб и по лбу.
Нынче горькие все вина...
    Кто-нибудь, разрежьте в бусах
нитку бытия!
Рассыпаться - дело вкуса
для любого соловья.
А Луна сегодня низко -
медальон на полке
Бога...
Или маленькая миска
для собаки у порога.
Волка вой призывный уху
разрезает оболочки.
Мне хватило силы духа
довести себя до точки.
Точки малой, через линзы
незаметной даже в лупу.
Нет. Луна - кусочек брынзы
над Перу и Гваделупой...
Гваделупа? Значит море.
Вот они для истин смыслы.
Вот она - моя история,
вот мой путь шелками выстланный.
Выстрадан. Пусть даден Богом.
Смысл есть в личных отношениях...
Словно пёс я одноногий
в предвкушении
побега...
Снега? Нет. На грудь - иконку
- образ богом явленный...
Ждёт меня на море джонка
или лодка
в гавани.