мысль

Мысль, как взгляд по скатерти скользит,
Вытирает лоб рука салфеткой,
Вот манжет, шитьем моим расшит,
Восхищаться правда стала редко

Столик круглый, солнце у окна,
В этой вазе, запах, цвет любимый,
Луч ныряет в глубину от сна,
От того, что не проходит мимо

20.10.2015


Рецензии