мысль
Вытирает лоб рука салфеткой,
Вот манжет, шитьем моим расшит,
Восхищаться правда стала редко
Столик круглый, солнце у окна,
В этой вазе, запах, цвет любимый,
Луч ныряет в глубину от сна,
От того, что не проходит мимо
20.10.2015
Свидетельство о публикации №115102007144