Может, это мне всё мерещится.
Грузом прошлое в двести тонн.
Литр спирта в желудке плещется.
Что плохого, скажите в том,
Что поэт не умеет пить;
Что поэт не умеет с вами,
Распростейшими, говорить
Непонятными вам словами.
Что поэт не умеет петь,
Что фальшивит на каждой ноте.
Что с поэтом братается смерть,
Ковыряясь в его блювоте.
Что такого, скажите, в том,
Что зима на его пороге,
Никого не пуская в дом,
Вспоминается всем икотой?
Что пугает в его стихах?
Что бросает то в пот, то в дрожь?
Может то, что он вечно прав
И нисколько на вас не похож?
Может то, что он вечно пьян
То от спирта, то от любви?
Перестаньте искать изъян.
Просто он не такой, как вы.
О поэте
© Copyright: София Иванцова, 2015
Свидетельство о публикации №115102004792
Свидетельство о публикации №115102004792
Рецензии