Заплетается в косы
рожь созревшая. Спелых,
наливных зёрен в колос
бабы вяжут, да в белых,
в платках белых, в рубахах:
нараспашку – расшитых.
Песнь затянут о птахах,
о напуганных, сирых…
Что клюют зерно в поле,
в поле дальнем, широком.
И не ищут уж боле,
радость в небе привольном.
И водицы в овражке
родниковой напьются.
И, от лютых, от вражьих,
в свои гнёзда забьются.
«Тополя не шумите,
сны утешьте пичужек…
Тишь земле подарите –
без стрельбы и без пушек...»
01.04.2015 Приданова Наталья
Тишь земле подарите...
© Copyright: Наталья Приданова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115102004469
Свидетельство о публикации №115102004469
Рецензии