застрявшие души молятся
в утробе аэропорта,
прося то ли рук любимых,
а то ли уюта комнат.
облуплена переносица
потёртого небом борта.
он всё ещё держит спину,
лихие полёты помнит.
застрявшие покаянны
и ёжатся от прохлады.
и что им до ржавых крыльев,
гудящих без сил турбин?
у каждого свои раны,
залитые пинаколадой.
у каждого свои срывы,
мучительные торги.
предательски горький кофе.
тошнит от чужих и зябко.
и, если турбины рухнут
на землю или в моря,
останется гордый профиль:
красотка, поэт, мерзавка,
я не превращусь в старуху,
но я проживу не зря.
ведь где-то за синим морем
кончается полуостров,
и кто-то запомнит строчки
и внутреннее родство.
мы будем с тобой не в ссоре,
без слов и упрёков острых,
мы были. случились. точка.
и это важнее всего.
17/9/15
застрявшие души молятся
© Copyright: Евгения Онегина Слова, 2015
Свидетельство о публикации №115102004012
Свидетельство о публикации №115102004012
Рецензии