Последняя

«О, как на склоне наших лет
Нежней мы любим и суеверней...»
Ф. Тютчев

"Душе не волен твой указ,
Тела калечащее время!
Не от тонзур лысеет темя,
А зоркость оставляет глаз.
Рука, умелая когда-то
Владеть и шпагой и пером
Ослабла...Помнишь, впятером
Одну на всех делили дату
В сто лет? А ныне – старики.
Какой от нас сегодня толк...
Ну, что, Федюша, приумолк?
Прочти собранию стихи...»
..
Усталый взгляд скользнул поверх
Часов, подсвечников и окон,
И, тронув внучки лёгкий локон,
Седой, высокий, словно стерх ,
Привстал, скрывая боль в коленях,
Найти пытаясь черновик
Среди бумаг, журналов, книг.
И голос, быстрый от волненья,
Молитву о любви прочёл...
В ней было юрких рек теченье,
Небес разбуженных свеченье
И бурь не выдержавший чёлн,
Да имя – кубок утончённый,
На дне которого миры...
Он, отлюбивший восьмерых,
В интрижках сладких – муж учёный,
Впервые рад был утонуть
В глазах насмешливых и юных,
Поверить им, как верят в руны,
Достойно завершая путь.
..
Зачем искать у чувств причины,
Дарующих прощальный свет?
«О, как на склоне наших лет...»
Читал – поэт, любил – мужчина...