К зрачку подъездной лампы мошкара
Слетается роями ввечеру
И кружит там до самого утра.
Романтики "садятся на иглу"
Недостижимых пятен на луне
И красочных закатов за холмы.
Поэзия, как будто бы извне,
Захватывает вольные умы.
Возможно, лёгких мыслей дребедень
Нашёптана эфиром, вопреки
Всему рациональному. В ядре -
Вполне жизнеспособные мальки -
Прообразы незримой красоты
Словарных зарифмованных рядов,
Меняющие после запятых,
Казалось бы, незыблемость основ.
И хочется сказать, что навсегда
Она существовать обречена,
Но скептик вам ответит: "Ерунда!
Поэзия, естественно, больна,
Исчерпана - как уголь - на горА,
Банальна и штампована насквозь.
Рассвет, закат, холмы и мошкара -
Совсем не обязательная ось …"
И нечего, пожалуй, возразить
На эту ограниченность. Зане
По-прежнему сомнительную нить
Поэт в иглу вдевает при луне …
19.10.2015. TSV
Размышления о поэзии
© Copyright: Титов Сергей Валерьевич, 2015
Свидетельство о публикации №115101909061
Свидетельство о публикации №115101909061
Рецензии