Как часто снится
мне твоя рука...
Такая хрупкая,
с прохладной тонкой кожей.
И ты, идущая
ко мне издалека,
и я, издалека
идущий тоже.
По тихой улочке,
в глухой рассветный час,
где каждый шаг в тумане -
бой курантов,
где каждый звук
опережает нас,
таких в любви
нелепых дилетантов.
Ночь за спиной,
а впереди рассвет,
и что там опоздать
всего на вечность,
когда плывет
в тумане силуэт,
накинув время,
как платок на плечи.
Пустая улица,
как чистый лист без слов,
нам дарит шанс
переписать сначала
небрежным почерком
высоких каблучков
письмо, которого
для счастья не хватало.
За шагом шаг,
и за строкой строка,
и вот твои глаза
уже напротив,
и, сквозь дыханье
на высокой ноте,
в мою ладонь
скользнет
твоя рука.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ
Встреча
© Copyright: Николай Лятошинский, 2015
Свидетельство о публикации №115101907751
Свидетельство о публикации №115101907751
Рецензии