Покровка

Мне сегодня здесь неловко, гложет смертная тоска –
Не моя это Покровка, не моя это Москва.
Так и хочется по фене обругать господ и дур,
Пиццерии да кофейни – обездушенный гламур.

Всё бреду неторопливо к Маросейке не спеша –
Негде даже выпить пива, побазарить по душам.
Не лихая, не шальная – от костра одна зола,
А ты помнишь, здесь пивная популярная была?

Помнишь, как давал в ней жару наш сплочённый коллектив,
Пропустив вторую пару, да и третью пропустив?
Не по-деЦки зажигали, не во сне, а наяву
И душа летела в дали неподвластные уму.

Понимаю, постарели: деньги, звания, почёт…
На печи лежит Емеля и кропает чёрти чё.
Жёны, дети, внуки, пробки… От забот спасенья нет,
А он чё-то о Покровке – недоделанный поэт.

Не вернуть зимою мая, дважды в реку не войти, -
Понимаю, понимаю… Ты уж, брат, меня прости.
Просто, мне на ней неловко, ковыляю как в бреду, –
На гламурную Покровку больше в жизни не пойду!