Каждый чертов вечер, когда я иду туда с ним, или с этим, беру себе ром, говорю о Достоевском или о чем-то прозрачном,
Во мне что-то сгорает по три раза за ночь, и в голове: "утрачено", это в тебе утрачено,
На то не причина веская, просто устала от всех этих мальчиков, глупых мальчиков, тебе нужно немного серьезности, наручных часов, пиджаков и любви,
Только ты не зови меня больше, нет, не зови.
Мне от этой твоей улыбки, глаз и руки, что возьмешь и готова с пятнадцатого этажа, лишь бы не отпускать,
Очень колит внутри, как от финского, черт, ножа, как от молнии; и тоска, нескончаемая тоска, и так пусто внутри, так поло.
Забери эти строки и вылей их в виски с колой,
И никогда, никогда больше не возникай из самых далеких комнат
Моей души,
И не пиши мне, пожалуйста, нет, не пиши,
Взамен обещаю старательно это помнить и однажды продать, как историю жизни
За ломанные гроши.
***
© Copyright: Дарья Щербинина, 2015
Свидетельство о публикации №115101906065
Свидетельство о публикации №115101906065
Рецензии