Творец

Как было тяжело творцу,
Его фантазии исход, 
Бывало, приходил к другу борцу, 
Спросить следующий ход.
 
Но тот ему не помощник,
Каждый искусен в своем ремесле,
Ему пытался помочь даже мойщик,
После он писал сидя на игле.

Но ни что не мог написать,
Все так обыденно и просто,
А миру ведь надо новое показать, 
А он застрял над первым словом «короста». 

Творец потерял свою музу в мире,
А как без музы творцу?
И он чувствовал, что душа его, как цель в тире,
Но все же верил, что упорство не просто так дана бойцу. 

И лист за листом, ночь за ночью,
Комки и содранных волос повсюду,
Перо уже подобно пруту,
И он уже не верил чуду…

«это не подходит!» - срывая лист,
«это читать не будут!» - со злостью,
Был слишком строг и придирчив, 
Сидя у камина с костью.

Его так волновали правила,
От них бился головой об пол,
Пытался написать так же, как подруга ему стих оставила,
«заряжая чужими ствол».   

И от того не чего не выходило, 
«все не то!» - доносились соседям крики,
Новая пьеса на чужую походила,
И всю ночь слышны были мышки клики.

Но вот дошло – все уничтожил,
Сжигая – охлаждая нервы,
После по улицы бродил,
Ища распутной стервы. 

И вдруг столкнулся с человеком,
Который настолько был «не таким»,
Но настолько открытым и простым,
Свободным и живым.   

Тот отличался от всех там находящихся,
От тех, кто спорил, осуждая других, 
А он просто ходил, выбирая яблоки, 
Тут творец понял, что не видел прежде таких.

У того улыбка появлялась от каждой мелочи,
Он не стеснялся хрюкать и в носу ковырять,
И так творец проследил за ним до самой ночи,
 Удивился, когда тот начал играть!   

Под светом луны и лампы нагнутой,
Тот кукольный театр показал,
А на полученный куш, первой прохожей купил шарик надутый,
Этим тот «свободный» творцу путь указал. 

Творец узрел простату,
И все границы для него разрушились,
Он черпал идеи, ныряя в пустоту, 
И так же его ученики, больше не над чем не мучились.