На диком поле травы,
А вовсе не сорняк,
В саду их жгут отравой
Везде, где есть очаг,
Выпалывают с корнем,
Ругают на чем свет,
Червей компостных кормят,
В саду им места нет.
А в поле эти травы
В душе родят восторг,
Зеленые муравы
Степей, лугов и гор.
Так и поэт любитель
Сорняк, плевелы сорта,
Мешает цвесть элите,
Пьет соки у когорты.
Глупцы и графоманы,
Невежды, самоучки
Мешают неустанно
Известной светской кучке.
Залить бы это поле, –
Поэтов из народа, –
Асфальтом черным, что ли,
Чтоб не слыхать их сроду.
Так говорит в Столице
Цвет общества особых,
Саморекламы лица
Самовлюбленной злобы.
Друг друга сладко хвалят
Бесстыдно льстивым тоном.
Цветы теплиц!.. Как жаль их,
Отнятые от корня, завянут по салонам…
19.10.15.
Цветы теплиц
© Copyright: Римид Нигачрок, 2015
Свидетельство о публикации №115101904733
Свидетельство о публикации №115101904733
Рецензии