Сердце и перцы

     Эпиграф.

                Красный, желтый, зеленый...Да хоть  вообще  не  работает. Светофор  он и есть светофор,  как  его  не  назови.


                - Милый,  поедешь домой,  заскочи  на  рынок и купи помидоры и  перец.
 
                - Какие  помидоры и какой  перец? (Вопрос  не  содержал  в себе  ни капли  издевки  или упаси боже - иронии. Просто он  слишком  хорошо знал  свою женщину,  чтобы  принять  такие  размытые  ЦУ  без  пояснений)

                - Помидоры  розовые...помнишь -  ту  тетку  у которой  брали в  прошлый   раз?

                - Помню, помню (чего  там  помнить,  если  весь  рынок  был битком  набит пресловутыми  розовыми  помидорами,  отличающимися не   местом  происхождения  и  "мясистостью",  а только  лишь  калибром  и  наглостью  продавца в  вопросе  назначения  цены)...а   перец?
   
                - Сладкий  перец,  штук  пять.

                - Болгарский? (и не подумайте  дурного - вопрос  опять не  содержал  ничего  плохого...просто  хотелось ему  как  нельзя   лучше  угодить, то есть - "не  облажаться")

                - Сладкий,  милый,  сладкий  перец.

                - То есть  болгарский...паприка...он  же  сладкий, да?

                - Ты  издеваешся  что ли?  Ты  же  видел,  что  я  купила  на прошлой  неделе!

                -Ты  купила  болгарский  перец,  он  же -  сладкий,  он  же  паприка,  он  же  Гоша, он  же  Гога,  он  же  Георгий  Иванович....(боже  мой,  какая  неуклюжая попытка  дать  понять  любимой,  что  он,  как  минимум,  "в  курсе")

                - Ты  дурак, да!? Я сказала -  сладкий  перец.  Красный. Ты  видел.(как  в той  пьесе,  с ремаркой, -  "чеканным  голосом")

                - Я  и говорю -  болгарский  перец,  он  же  сладкий, он  же паприка....какая  разница, какого  он  цвета? (Самым  миролюбивым  голосом,  заметьте!)

                - Ты  издеваешься, да?!

                - Нет....я  все понял. Пока, целую...(ту-ту-ту-ту....бросила  трубку)

                Ну и ладно.  На  рынок, так  на  рынок,  перец, так  перец...

                Вечерело.  Но  на  кухне  было не  настолько  темно,  чтобы  колер  привезенных  перцев  не  вызвал  живейшего  обсуждения.

                Да.  Он  был  патентованный  идиот  и чертов  экспериментатор.

                Бес  ему  нашептал  что ли -  "купи  разных,  чтобы  показать,  что  перец - он и есть  перец,  как  его  не  обзови"? То было  ему  неведомо.

                Поэтому  на  столе  лежали  не  пять,  а  шесть  штук,  свежайших,  не  мятых,  этаких  красивых  перцев...два  красных, два  желтых,  два  зеленых.

                Идеальных,   на  его  непросвещенный   взгляд.

                "Совершенно  не  тех!" - на  её,  вполне  определенный  наличным и  точным  знанием.

                ...опустим  колористический  анализ. А  также  пальпацию,  обнюхивание,   разрезание  и  сопуствующие этому  вопли - "Не  такой!  Он  не  такой.  И вкус  не такой.  И цвет. И ты  - козел! Я же  просила!"

                (Да ну  и хрен  с ним,  с этим  перцем,  ага....овощной  хрен  с этими  "нетакими перцами".  Помидоры -  вон -  нареканий  не  вызвали,  хотя  и куплены  были  "не  из под той  тетки")

                Прошла  неделя,  за  которую  постепенно  все  забылось,  а  перцы  были благополучно  съедены, невзирая  на  их  "беспородность".

                И вот суббота.  Обеденное  время  и рынок.  Тот же  самый.

                И чудесный  развал,  состоящий  из...паприки, болгарского  перца,  сладкого,  зеленого, желтого,  красного (от  розового  до  темнопурпурного,  цвета  запекшейся  крови).  Перцовый  клондайк.

                ....- Девушка! Здравствуйте! Мне, пожалуйста,  воооон те....красные. Сладкий.

                (Подумаешь.  "Вооооон тот". Перец, как  перец...ну, чуток  перезрелый....потому  и  замягчевший  в  своей  царственной  пурпурности.)

                - Хорошо! Сколько?

                -Пять, ну  шесть  штук.  И ему -  "вот  такие!" (не без  ноты  поучительности  и назидательности).

                И не  сдюжил  он...воткнул  таки  свои "три копейки".

                - Девушка, простите! А ведь  и этот (указанный  ею),  и вот эти (потыкав  пальцем  в  стройные  ряды  разноцветных - "болгар", "паприк" и "сладких") -  они же  все  сладкие, да?

                - Конечно.  Я их  из одного  мешка  достаю  и  раскладываю...ну  чтоб  красиво  было (о, женщины,  ну  куда  ж  без  этого?).

                Нокаут. Занавес.  Аплодисменты.  Нет, никто  не  захлопал,  но  стоявшие  в очереди  и ставшие  невольными очевидцами   люди  мужеска  и женска  пола (что  немаловажно!) понимающе  заулыбались...а  один  мужичок  крестьянского вида   так  и вовсе  заявил  во  всеуслышание, подведя  черту -

                -  Не  иначе  как  проспорила!

                И он.  Дурак  деревянный, осклабившись позволил  себе  поддакнуть,  вероятно  обидев (чем?)  свою  женщину
 
                -  А то! Не то слово,  как  проспорила.

                Инцидент  был  исперчен,  ну  то есть  исчерпан...

                Вот  только  мира  в  доме больше  от этого  не  стало.

                Ибо  как  ни крути -  знания  дурака  ничем  не  лучше,  чем  незнание  умной.  А уж  в каких  они  там  пропорциях,  цветах,  породах  и прочих  параметрах  перемешались?

                ....А еще  говорят - перец  полезен  для  сердца....это точно...колотится  и бьется.  Порой   на  пределе.


18.10.2015 г.


© Copyright: Иван Таратинский, 2015
Свидетельство о публикации №215101801236


                Это всего лишь часть из сборника "Жизнь самца в интерьере", остальные части выложены на Прозе.ру, милости прошу!