И видится мне
И рубленный стол, и печурка дымит.
Над речкой туман. Ты склонилась у свечки.
А лагерь затих. Твоя армия спит.
И кажется мне - ты мне пишешь стихами,
Как раньше, как прежде, как вечность назад...
Дыханьем твоим качается пламя.
Усталые пальцы по строчкам скользят.
И хочется мне, твой конвертик вскрывая,
В ладони рябиновый лист обронить.
То - осень твоя, пора золотая.
То - лета последняя тонкая нить.
1989
Свидетельство о публикации №115101901811