Неизвестен

И мир ему казался тесен,
Казалось, что не жил, а спал,
И, сам себе, не интересен,
Никто его не понимал,
Не жали рук, не звали в гости,
Почил, на стареньком погосте,
Никто его не провожал,
И в храме Божьем не отпели,
И поминальных блюд не ели,
Никто не плакал, не вздыхал...

Осталось несколько холстов,
В углу его каморки утлой,
И их забрали, как-то утром,
От рам массивных, отколов...
Снесли в какой-то старый дом,
Свернули, позабыв, забросив,
Пока не наступила осень,
И тень мелькнула за окном...

Они хватились тех холстин,
Не сразу, через год, под вечер,
Когда в окно стучался ветер,
Ну, нет и нет, сказал один,
Второй, добавил, ерунда,
Наверно, выкинули спьяна,
А что в них толку, честь одна,
Да ладно, поздно или рано...

Однажды, через много лет,
В известном выставочном зале,
Холсты, о них ещё не знали,
Но, кто-то видел, кто-то нет,
И было множество людей,
Вопросов было очень много,
Когда, откуда, кисти чьей?
Какой талантище, Ей Богу!

И мир ему казался тесен,
Казалось, что не жил, а спал,
Казалось, всё чего-то ждал,
Кто он, тот Мастер? Неизвестен...