Наедине

Ночь чёрной кошкой прошмыгнула
В мою не запертую дверь.
И снова память всколыхнулась,
А значит, не усну теперь.

И вот хожу я, с ночь слитый,
Привычного лишённый сна,
А память цедит, как сквозь сито,
Мои поступки и дела.

Они сквозь призму лет и вёсен
С предельной ясностью видны.
Но память мне их приподносит
С обратной, с тёмной стороны.

Мол, ничего-то не добился,
По сути, вхолостую жил.
И до чинов не дослужился,
А славы – вовсе не добыл.

Я спорю с ней и в споре страстном
Шепчу: – Да разве в этом суть!
Нет память, всё же ты напрасно
Так мой оцениваешь путь.

Ведь от работы я не бегал,
Мест поуютней не искал,
В краю, укрытом долгим снегом,
Я должностей не выбирал.

Валила с ног порой усталость
И было мне не до стихов,
Но слёзы радости, случалось,
У мам я видел и отцов,

Которым возвращал ребёнка
Отбитого от злой беды.
А смех детей, задорный, звонкий,
Мне был наградой за труды.

И те счастливые мгновенья,
Когда с оживших детских губ,
Слова слетали лёгкой тенью,
Дороже грома «медных труб».

Нет, память, ты ко мне пристрастна.
Я верю, день придёт такой –
Напишет цикл стихов прекрасных
Мальчишка, вылеченный мной.

Он лёгкою своей рукою
Напишет лучше и умней
Всё ненаписанное мною
В загруженности будних дней!