Меня убивают медленно и как-то невзначай,
За утренним бутербродом, наливая в чашку чай,
За чем-то недосказанным, но понятным до боли всем,
Я бреду, шагаю медленно, пришиблинный почти совсем.
Мне как-то грустно очень, да и осень вроде уже,
Холод не снаружи, он глубоко в душе...
От этого не лучше, от этого плохо совсем,
Мне не восемнадцать, мне восемдесят семь.
И что-то теплое лижет, руку мою без сил,
Это щенок бездомный от тоски меня воскресил.
Он прост и весел беспечно, не скушно нам вдвоем,
Мне снова восемнадцать, а не восемлесят семь.
Меня убивают медленно...
© Copyright: Роман Романов 777, 2015
Свидетельство о публикации №115101809205
Свидетельство о публикации №115101809205
Рецензии