Всем надоевшая Буратиноада.
А ветер листья потрепал и стих,
Как будто говорит – свой стих
Ты можешь сочинять, не трогая меня.
Я без него могу, а без тебя смогу?
Почти по грудь уже увяз в снегу,
Который, может быть, когда-то будет.
Беречься от такой простуды я не могу
И не хочу, сгорю в камине.
И неразборчивая подпись – Буратино.
Сгорит?
© Copyright: Петр Коваль, 2015
Свидетельство о публикации №115101800647
Свидетельство о публикации №115101800647
Рецензии