Сказ про макара гитарца, наглеца и подлеца

По Л. ФИЛАТОВУ.

Жил в Москве один певец,
Макаревич – гитарец,
Если признаваться честно,
Пел посредственно, стервец.

Был Макар для нас своим,
И за песенки любим,
Русским, гад, считался в доску,
Не был он собой самим.

Но случилась, господа
Непредвиденна беда.
Наши братские народы
Разбежались, кто куда.

Этого Макар хотел,
Про «совок» гнусаво пел.
Умер Лев. Союза нету.
Вот Макар и осмелел…

Поучал нас гитарец,
Не сгибать под Мир крестец.
Кто сумеет не прогнуться,
Тот выходит, молодец!

Только в чем певца вина,
Коль сгибается спина?
Оказалось у Макара
Стерженек то из дерьма….

Как же прямо с ним стоять?
Как же злобой не плевать?
Гитарцу одно осталось:
Наш народ «дерьмом» назвать.

Нас людьми не признавал,
Русских – быдлом называл,
Но за то перед нацизмом,
Он коленки подгибал.

«Крым не наш! Враги кругом!
Рашка не страна, - содом!»
И поехал гитарюга
Петь в Украинский дурдом.

Песнями из сладких слов
Тешит батальон «Азов»,
Мать, отца, не то, что Рашку
Обливать дерьмом готов!

В стольном Киеве, урод
Всем расскажет, пропоет,
Что свободна Украина,
А Москва, наоборот.

Ждите из Москвы беды,
Там не граждане – рабы,
Все идут в Донбасс с дубиной,
Мать туды их растуды….

Проклинает битый час
Ополченцев и всех нас,
Сам готов из пулемета,
Пророссийский бить Донбасс!

Ведь в Донбассе нет людей,
Нет старух и нет детей,
Там собралась злая стая
Русских Сепаров – зверей!

Как в курятнике петух,
Гитарец к страданьям глух.
«Москаляку на гиляку»
Подлецу ласкает слух.

Что ж, Макарушка, давай,
Писню звонко заспивай.
Мы сумеем скомороха
Оценить. Ты так и знай.

На фейсбуке гад смердит,
Про обиды все твердит,
«Мы талант не понимаем….»
От того Макар сердит.

Этот быдло, тот дурак,
Третий – либерастам враг…
Ярлыков понаразвесил
От бессилия. Мудак.

Нет. Макару не понять.
Мало на Руси бренчать,
Чтоб остаться человеком,
Надо подлость выключать.

Песен сколько хош ори,
Хош дыми, а хош гори…
Но не скроешь от народа
Дерьмецо свое внутри,

Выход дерьмецо найдет,
Даже через край прольет,
Все равно оно воняет,
Хоть подонок и поет.

Для тебя Европа – Мир,
А Отечество – сортир..
Да, взрастили мы ублюдка…
Как рыбяты вам кумир?

Предал Родину Макар,
В песнях много лет он врал,
Похороним скомороха
Под бренчание гитар.

Был талант, осталась спесь,
Нет души, осталась смесь,
Из бесчестия и злобы…
Был певец, да вышел весь…..

18,10,2015 год