Здесь даже грибы не прячутся
Как обморок вечер тих.
Пророчество словно чудачество
Приходит в последний стих.
Лес смотрит устало на север,
Я стал на него похож.
Но алое здесь-на сером!
Врешь- высоко-не возьмешь!
Вот месяц, над спящим стогом
Чист, как в колодце вода.
Свобода под волчьим сводом!
Родины провода!
Свидетельство о публикации №115101805643
Виктор Рябов Ишимский 19.10.2015 13:50 Заявить о нарушении