Неуменье жить

Если страшно смотреть в забытое, в прах, назад,
То какого же чёрта прошлое ворошить?
Так сознательно выбрать жадный до пыток ад,
А потом соскребать остатки своей души
Со стены, с тротуара, с книги или с доски,
На которой бездумно режешь протухший май.
Если прошлое рвёт в лохмотья и на куски,
То какого же чёрта прошлое выбирать?!
Чтоб потом слёзы лить, мол, плохо, спаси-спасай?
Или брошенной тенью мерить великий свет?
Для какого же проку прошлое выбирать,
Если с прошлым и настоящего вовсе нет?

Каждый встречный прохожий ответит, слегка вздохнув,
То, что «время, конечно, лечит, но счёт берёт!..»
Если ты чёрной глыбой молча идёшь ко дну,
Не умея открыть свой жадный до пыток рот,
Для какого же хрена, простите, смотреть назад?
Для чего, вот скажите, вообще вам туда смотреть?!
Если выбрали добровольно прогнивший ад,
То живи вот теперь не полностью, а на треть.
Ты планируешь к вечеру книги пересчитать,
Да найти там чего-нибудь важное? Ну, вперёд.
А в итоге – четыре ночи, стоишь, как тать,
Монотонно беря сигарету в кричащий рот.

Это каждый уже усвоил, но вот беда…
Мы зачем-то всегда бежим лишь туда. Зачем?
Для чего? Да причина в общем-то так проста:
Неуменье жить в «настоящем». В коробке стен.