Здесь багряница – на куст смородин,
и, где-то, в Крёкшино, лес осенний,
нет места в сердце печалям, вроде,
но в душу квирчет кулик последний…
О чём-то прожитом тихо речет,
болото хвалит за речкой Нарой…
пожар берёзовых тонких свечек
за каждой горочкой, крутояром.
Здесь тени с тихим особым светом –
всех отболевших когда-то судеб,
в стога упавшее сеном лето
и пух отлётных гусей в запруде.
Обитель гениев «сумасшедших»:
взмахнув крылом, Циолковский машет –
в разбег коньками по тихой речке,
а обыватели «дёгтем мажут»…
Толстой, уставший от графской доли
и светской жизни балов вчерашних,
покой и вечность и лес, и поле...
и осень жизни во вдохе каждом.
В архив сдаю мотыльков и лиру,
оставив лирике нот тревожность…
Что жизнь? – босая дорога в Ирий
и окрылённая невозможность.
Взмах...
© Copyright: Джемма-Мария, 2015
Свидетельство о публикации №115101804365
Свидетельство о публикации №115101804365
Рецензии