Мы - неудачники

За чистыми стёклами дорогих кафе,

в гостиницах, ступенчатых как индейские пирамиды, 

в автомобилях, что вечно проносятся мимо,

в магазинах, где продавцы услужливы и пахнет тоской, 

на этом празднике жизни,

который никогда не кончается,

нас не ищите.

Здесь мы не бываем.

Мы - в заплёванных грязных подъездах,

воняющих кошачьей мочой, 

в столовках, где зубья у вилок

извиваются, как щупальца спрутов, 

мы наклеены в семейных альбомах

среди фотографий покойников

и полузабытых друзей.

Мы - в заплесневелых подвалах

сплетаемся с лопнувшими трубами

и дикие песни поём.

Мы - в книгах, которые

уже никто никогда не будет читать.

Это мы валяемся на морском берегу

рядом с гниющими водорослями

и розовыми ракушками, 

похожими на вырванные ногти.

Мы - пыль за подкладкой ваших пальто,

мы - яркие обёртки от шоколадных плиток, 

которые вы топчете ногами на тротуаре.

Мы - песок, что в ветреный день

попадает вам в глаза

и хрустит на зубах.

Мы - неудачники, 

вымирающий народ.