Штормит

Ветер крепчает.  Налетел из ниоткуда и сразу в бой. Как в атаку. Только не было и вот уже окружил. Мечется по всем углам. Рвет и бросает. Кусками грозовых туч прямо в лицо. Ррраз. Попал. Еще раз. Попал. Он не мажет. Он хлестко и только по открытым местам. Больно. Больно когда навстречу. Но повернувшись спиной можно стоять, а если упираться ногами, то даже потихоньку можно идти назад. А вперед больно. Пыль. Ошметки тумана, брызги. Уже и себя не чувствуешь, а в ушах все уух-уух. И внутри все бу-бух бу-бух в такт, в ритм в самое сердце. Да и надо ли вперед. Что там, кроме мглы и ветра? Дом? Не видно. Голос? Не слышно. Мечта. Да какая уже к чертям мечта в такой ветер?! Унесло ее куда-то далеко назад. Даже если повернуть, уже не догонишь. И ведь все рассчитал подлец! С каждым порывом, каждым толчком так и приказывает: Повернись! Ведь правда, спиной легче. А если назад пойти, так шквал будто сразу в попутный ветер превращается. И то дело, сзади-то и мечта где-то, и все остальное одеяние, что так резко сорвал ветер. А приглядишься искоса в одну, в другую сторону - заприметишь силуэты вот точно также в землю ногами уперлись и аккуратно назад вышагивают. Иные даже лягут и ползут по ветру, так, наверное, еще проще. А вперед-то уже совсем не посмотреть. Сразу ледяными пальцами в глаза ветер тычет, слезы выковыривает. Да и зачем вперед, что там кроме темени сплошной видно. Вон, соседний силуэт на лету что-то успел подхватить, не иначе как с впереди идущего сорвало. Что не разглядеть, может мечту чужую отхватил задарма. Хоть не своя, а у других-то и такой нету. Затянуть ее вокруг шеи потуже, чтобы не продуло, да и топать. Только медленно. Шаг, еще шаг. И уже кажется что и не поворачивался совсем, что так и шел в ту сторону. Там и темень посерее, и горизонт недалеко и ветер чтоб его попутный. Глядишь и дотолкает куда-нибудь. А там уже и разберемся, хорошо это или худо. Да только не в ритм оно. Уух-уух что ветром в лоб било, стихло, скукожилось, больше на свист похоже стало. А вслед за ним и сердце не бу-бух, бу-бух, а тихонечко так туки-тук, туки-тук. А чуть погодя и руки коченеть стали, и ноги. Шея мечтой чужой перемотанная ныть начала. Прилечь бы. Ползком видно и впрямь легче, хоть и по ветру. Земля вот она, мягкая с виду. Упал на одно колено, потом на другое встал. А чтоб тебя!  Случайный порыв прямо в грязь мордой ткнул. Как следил ветер. Да не может быть вон вокруг людей сколько, за всяким не уследишь. Ну рожа хоть и в грязи, а от ветра да холода лучше защищает. Мечту всю ободрал да измазал, да и хрен с ней. Не своя ведь. Теперь ползком, ползком, поближе к землице, возле нее и ветер не так силен и прилечь можно. Глаза слипаются. Поспать бы. Совсем чуточку, мгновеньице...
Ветер крепчает. Когда лежал вроде совсем не было, как на четвереньки встал, сразу порывами пошел, а во весь рост поднялся, так и он поднялся ураганом бешеным. Трудно идти, холодно. Только мечта и согревает. А что это там впереди? На земле. Человек? Грязный. Мертвый. И какие-то лохмотья вокруг шеи обвязаны. По всему видно назад полз. Заблудился бедняга. Нельзя ведь назад. Там прошлое, серое и безликое. Надо против ветра - в будущее. Там темно, страшно, но если сдюжишь, свет увидишь. Только духом не упасть. Дойти. Достоять. И мечту сберечь, что под ветром будто флаг развивается. Еще шаг, еще... Что-то не видно ни черта в этой темноте. И ветер с каждым шагом все сильнее. Как рассчитал, подлец. Отдохну-ка, постою. Ух ты а спиной стоять гляди-ка легче...
Ветер крепчает...