Один в поле не воин,
Один в поле – путник.
Его никто не неволил,
Идет, играет на лютне.
Старинный мотив,
Часть за частью,
За собой застолбив
Все несчастья.
Любой оскорбит,
Любой ему господин,
Он не тверд, не гранит,
Естественно – один.
У него нет коня,
Поэтому не нужна плеть,
Иногда нет огня,
Идет, продолжает петь,
О том, что мир – ярок,
Счастье – в каждой строке,
О том, что любовь – огарок
У него в руке.
Шут
© Copyright: Олег Макоша, 2015
Свидетельство о публикации №115101802102
Свидетельство о публикации №115101802102
Рецензии