Немного о смысле жизни

Я, конечно же, не Пушкин,
Но и я давно постиг,
Что валяньем на подушке
Не продлишься ни на миг.
Если труд твой вышел скромным,
Если ты себя жалел,
О тебе никто не вспомнит,
Как бы даже ни хотел.

           Вот поэтому и должен
           Каждый в том, в чем он мастак,
           Напрягаться, лезть из кожи,
           Не случилось чтобы так.
           Дабы так не получилось,
           Если ты поэт – пиши,
           Чтобы и другим открылись
           Тайники твоей души,

В том, что ты живешь на свете,
Смысл чтоб какой-то был,
О тебе потом свет этот
Чтобы сразу не забыл.
Может быть, кому-то сможешь
Ты дорогу указать
Или, может быть, поможешь
Что-то важное понять.

           Я вперед не забегаю
           И не знаю, что потом
           В жизни будет, но мечтаю,
           И давно уж, вот о чем:
           Будто я стою на полке,
           Будто стал в конце концов
           Книгой плод раздумий долгих
           И мук творчества часов.

И не будут ведать люди,
Сколько в ней ночей без сна,
Но зато, наверно, будет
Где-то сзади там цена
(Хоть и непонятно было
Мне всегда, признаюсь вам,
Цены точные сложили
Как коллег моих трудам).

           И, когда уже на свете
           Моего срок истечет
           Пребыванья, книгу эту
           Где-то, может быть, возьмет
           Кто-то в руки, полистает
           И, читая не подряд,
           Улыбнувшись, вдруг узнает
           Там себя... Я буду рад.