Родина там, где зарыли пупок
Бабушка пальцами мяла платок.
Она понимала - меня увезут -
"Мы бы с ней сами как-нибудь, тут"...
Чуждые страны, в огнях города,
Там не услышать родных голоса.
К морю далёкому ляжет маршрут,
Будет ли нашим Балтийский уют?
Помню морозец, бруснику в лесу,
Вкус горьковатый от ягод во рту,
Море штормит. Я закутана в шаль,
Сосны вокруг и песчаная даль.
Годы прошли - всё родное давно.
Волны и чайки, язык заодно...
Только однажды приснился мне сон,
Лес, за опушкой...малиновый звон.
Едем! Скорей бы уж поезд довёз.
Вот и деревня, и дом у берёз.
Помню, иду, слёзы льются из глаз...
Только встречать уже некому нас.
Свидетельство о публикации №115101709460
Дорогая Людмила, пропустила в своё время Ваши ссылки. Навёрстываю!
А Эстонию люблю до сих пор и наивно надеюсь на лучшее... Детство-то никому не отнять.
...
Недавно я прочла обзор на одном местном конкурсе. Там приглашённый эксперт, ещё молодая поэтесса, написала, что ей надоело читать стихи о детстве, вот прямо больше не может... А меня поразило: как можно отрицать тему? И кто мы - без детства? Так и происходит расчеловечивание поэзии.
С уважением, Ольга.
Ольга Флярковская 18.12.2023 13:23 Заявить о нарушении
Людмила Сильдам 19.12.2023 01:54 Заявить о нарушении