Когда, с не выспавшейся рожей,
Как недоделанный хожу,
Не ощущаю стих всей кожей
И с рифмой звонкой не дружу.
Тогда стихов я не пишу,
А как читатель их читаю,
Но часто ту же суету,
Что в жизни нашей ощущаю.
И часто пламени в них нет,
Чтоб словом искренним обжечься.
В них Тьма порой, а нужен Свет,
Чтобы душой своей зажечься.
Своей не выспавшейся рожи -
Я, отражению говорю -
"Нет , братец, так писать негоже,
Пиши весёлую фигню"
Пустую, глупую, но всё же -
Пусть в ней искрится, белый свет,
Тот без которого ничтожен
Любой зачитанный поэт.
Меня пока не зачитали,
Я не поэт, лишь графоман,
Но кто прочли те проживали -
Моих стихов почти роман.
Он жизни правдою написан,
Его лишь я пересказал.
За что и был в поэты вписан,
Хоть был в поэзии - нахал.
Но людям мил не за нахальство,
Не за начитанность свою,
За красоту и зубоскальство,
За то, что верю и люблю.
Когда с не выспавшейся рожей...
© Copyright: Нострадавус, 2015
Свидетельство о публикации №115101709020
Свидетельство о публикации №115101709020
Рецензии
