Пророки

Грохот ключей в мозгу -  целыми днями грохот.
Сколько нас там на счету? Только в ответ гнилой хохот...
Ходят, как тени, гремят, празднуют мнимую силу.
А заточённые спят... снятся им те, кто забыли...

Долго их будут держать в этих бесцветных стенах?
Только красивый цвет в голых струится венах...
Бешеный, горький вопль в наших глазах открытых!
Только нельзя кричать - страшен гнев "айболитов".

Слишком решетки прочны, закостенели засовы...
Нашей здесь нет вины, просто мы все прикованы.
К гадкой еде на столе, к смятой и грязной постели,
К ржавым, гремящим ключам, выедающим нервы.

Чистенький белый халат - хуже кнута и розгов...
Все постоянно твердят - здесь мы тебе поможем.
Поздно уже просить, падать ниц на колени.
Они приносят шприц, в нём долгий сон - спасение...

Молча сожмёшься в ком, жаром задушишь подушку...
Эти решётки - твой дом - надо привыкнуть к уюту.
Все мы приговорены - с нами добры и ласковы.
Белый халат полюбить - рот залепить прочным пластырем.

С вечером грохот ключей кажется мягче и тише...
Вспомни огарки свечей - верь, ты ещё не лишний.
Утром, как в конуре, жалко залает доктор.
Кровью Христа залей - пусть он живёт - Пророком.

Октябрь, 2015 г.