Карма

Перед очами будто притча встала -
Прабабка, муж над койкою больной:
«Зачем же дом ты Маньке отписала?..»
Наверно также будет и со мной.

Муж сквернослов любил мою прабабку,
Скареда муж, по времени жесток,
Она - могла пошить любую тряпку,
И булочку испечь и пирожок.

О боже! Как знакомо все до боли,
Прабабушку безумно он любил,
И звал свою супругу только Лёлей,
Хозяин справный, домовитый был.

Она же, на все руки мастерица,
Была больна – с одышкой без конца,
Дал бог троим детишкам народиться,
Но с отчимом росли-то, без отца.

Неужто, нам с  тобою повториться:
Болею я, ты – любишь и жесток,
И на постель мою придешь садиться,
Давить меня, как хрупкий теремок?

Как муж моей прабабки, ты доволен,
Что плохо мне, что я огорчена,
И что печаль разбудит приступ боли,
А я-то выжить, все-таки, должна.

Бегу, а ты пропажу обнаружив,
Зовешь меня по имени – Ты где?!
Вот так найдешь меня… и станешь мужем,
А мне прабабкин выпадет удел.

Так, значит, карма, что в глаза не знали?
Понять бы, в чем ошиблась я тогда,
Тебе сказать – поверишь ты едва ли, -
Что дед тот был Иван, беда-беда.

Ведь ты смеешься: «Я же сын Ивана»,
Когда взовьюсь и выкрикну – Дурак!
Две капли из большого Океана,
Но по морям разлиться нам никак.

Опять к тебе в такую даль примчалась, -
Окно в окно теперь ты мой сосед,
И нам с тобой опять осталась малость -
Из двух тюльпанов сорванных букет.