Асфальт не расскажет, где сбудется наш поворот...

Асфальт не расскажет, где сбудется наш поворот,
И надо ль вообще поворачивать куда-то, ведь
Асфальт он такой, он возможностью этой живёт,
Литься волною к закату и не умереть.

Тема пути закрывает все двери в нутро машин,
Нет автостопам, только честно ногами в Рай.
Выбросить всё, что мерцает и тормошит,
Словно механик покрышку с проколотой камерой.

Шагами разбрызгав на воздух дорожную пыль,
Увидеть, что небо над миром тоже никто не протёр,
А по дорожным бокам трясут головами столбы,
Ждущие грешников, каждый на свой  костёр.

Если сойти, можно встретить цветущий мир.
Дело невиданное, но там дети, надежды, мечты…
Только дорога всегда  говорит с идущими,
Кто принял закон горизонта, тот помнит его и чтит.

Закат не напрасно багровит даль за спиной,
Все те, кто не вышли, или сошли с полпути,
Станут, каждый, одною дорожною оспиной,
На гравейной коже асфальтовой  заводи.

И смысла в проклятьях не больше, чем в серебре
Ночного тумана, что лижет дорожный грунт.
И тот, кто закончит первым идти к себе,
Примет небесный градус себе на грудь.

Только не спутав, не сдавшись и не продав,
Выйдя за всё, что мешало добром и злом…
Вот там и сбудутся сны и прочая ерунда,
Дети, цветы…  мечты…   всё...    потом.