Я в своём доме, как в чужом,
Хотя всё на местах.
Наверно, в этом есть резон:
Семейной жизни – крах.
И если бы не полки книг,
Что смотрят мне в глаза,
То днём, и ночью навсегда
Затмила их слеза.
Но я смотрю на них, смотрю
И помню, как бывало,
На них смотреть тебя просила,
Твоих восторгов ждала.
Хотелось, чтобы ты, как я,
Им тоже был бы рад.
Но ты молчал, молчал, молчал,
Потухшим был твой взгляд.
Лишь иногда ты говорил:
Ты рада – счастлив я,
Ведь для меня так дорога
Святая страсть твоя.
Теперь никто и никогда
Не скажет мне такого:
Со мною больше рядом нет
Супруга дорогого.
И снова о грустном
© Copyright: Измайлова Евгения, 2015
Свидетельство о публикации №115101704615
Свидетельство о публикации №115101704615
Рецензии