Забытое клише

Осенний день, от слёз печали, мокр.
-О чём грустишь? – спросил его я тихо.
«Влюбился он, – шепнула облепиха, -
А вот в любви признаться ей, не смог».

-И кто она, мне интересно знать?
«Да кто же – осень,  разве не понятно!..»
-Занятно очень, - я шепнул, - занятно, -
Пытаясь взглядом этот день обнять.

Я видел слёзы на ресницах ели,
На длинных иглах сосен - вдоль дорог,
Они с акации стекали, как горох,
И, словно камни драгоценные, звенели.

Витали в воздухе осенние духи,
Дразня воображение грибами…
Всё это, разом, обнял я глазами,
Впуская вглубь и сердца, и души.

Печаль, как птица, вила там гнездо.
«Я заразился к осени любовью
И грустью дня, - подумалось мне с болью.
Понять теперь, мне что же, повезло?»

А осень кружится, листами, с ветерком:
То вальс танцуя, то танцуя танго…
Прекрасно знаю этого идальго,
Его не зря зову своим дружком.

И всё же ревность царапнула по душе,
Заставив взгляд мой убежать куда-то в небо:
«Эх, взвиться птицею… эх, крылья только мне бы!..» –
Всплывает в памяти забытое клише.