Наша война

В пене дней не различить хрипа войны…
Надсадный, – подле сквозного сердца
В шрамах прежних потерь, побед, вины;
В речи, взрытой пулями их инерций
С неукротимостью рыщущего свинца, –
И средь своих тело вражье отыщет.
У этой войны женского нет лица.
Никакого нет. Есть только пища.
Только мелющий, алчно грызущий рот,
Оскал с копьями копий: всекратно
Воздух вскрывает росчерк твой, Мандельброт.
Бодегоны смерти пялятся в нас сквозь пятна
Витрин – черепами незамирённых, всех 
В энтропию гумуса, без колебанья,
В адову бездну сброшенных: шахтами их, прорех,
Сквозят города, объятья, слова, молчанья.
Ими неупокоена тишина
В янтарнейшие из повседневных буден.
С нами их непрощение. Их война -
Наша война.  В сумерках все мы будем
Белой добычей ворона или совы – гонцов,
Перелетающих океаны боли
Ради проклятой памяти.
                Спрячь лицо
В соль чёрных слёз, в угли надмирной соли!
Скрой содроганья отчаяний - жил времён -
Пульсом объятия, зовами тьмы, летящей
К аорте причастия!
                …И непробудный сон
Правых - прервёт отпущение от пропащих.