Вы поэт. А сейчас вы навечно слепой и немой,
Иронично-спокойный,как все мертвецы в поднебесной.
С искалеченной вашей,с такой одинокой судьбой,
Обладали душой столь наивно,лучисто беспечной!
Вы стремились стать Словом. И стали.И что же с того?
Отпечатали книг ли тома?Знамениты ли были?
Нет,не знает никто,как во мгле вам бывало светло
И как ранило вас бессердечье людское и зло,-
Может быть,не года,а обиды вас рано сгубили?!
Скоро ваши стихи - за поэтом - в склеп тиши уйдут,
По ветрам разбросают их Случай и Время злорадно.
На столе вы лежите - и тут вы и всё же не тут,
Неужели вам вправду спокойно "не быть" и отрадно?
Или ваша ирония - маска,а ужас под ней,мрака след,
В глубине ваших век он рыдает давно и напрасно...
О поэт,вы всего лишь сожжённый однажды сонет,
Осуждённый толпой на забвенье легко и бесстрастно!..
814. Усопшему поэту
© Copyright: Николай Островский 2, 2015
Свидетельство о публикации №115101702499
Свидетельство о публикации №115101702499
Рецензии
