Как трудно в жизни быть поэтом!

Своим мы жёнам изменяли,

С чужими жёнами мы спали,

В чужих постелях мы вставали,

Домой обратно уезжали.


На фронте часто воевали,

Мы убивали, нас убивали,

Медсёстры тяжко нас спасали

И кровь для раненных сдавали.


Мы были всякими по жизни-

Ловили редко счастья брызги

И под лавиною беды

Мы покидали корабли.


Взлетали, падали, садились,

Мы разбивались и гордились,

Тряслись от страха, шли в атаку.

Крича за Сталина и матом.


Мы были добрыми и злыми,

Мы были сложными, простыми,

Мы были всякими. При этом.

Из нас был каждый брат поэтом.


Чтоб что-то в жизни сочинить,

В душе всё надо пережить,

Перемолоть, перекрутить,

Перевернуть, понять, простить,

А что-то вовсе не прощать-

Иуду, бросившего мать,

И вон того дегенерата,

Что бил детей неоднократно.


Поэтом очень трудно быть-

Так многое нельзя забыть,

Так часто хочется любви,

Но рядом взрывы от войны.


Как просто кажется всё это.

Как трудно в жизни быть поэтом!